Kolumbien und Sig Sauer

Er war ein ambitionierter Sportler – sein Fall ging landesweit durch die Medien. In der Stadt Ibagué, eingebettet in die kolumbianische Andenregion, hatten junge Menschen gegen die Regierung protestiert. Der 19-jährige Sportler war jedoch nicht unter ihnen. Er geriet zufällig zwischen die Frontlinien. Wo sich diese eigentlich befinden, wird in Kolumbien derzeit mit dem Blut zumeist friedlich Protestierender demarkiert.

Enttäuschende Resonanz

Seit dem 21. November 2019 erlebt der südamerikanische Staat die größte Protestwelle seiner Geschichte. Lediglich durch die Pandemie zeitweise unterbrochen, brach sich der Frust der Bevölkerung über ein ganzes Bündel an Problemen Bahn. Korruption, massive Gewalt gegen Umwelt- und SozialaktivistInnen, extreme Ungleichheit – und nicht zuletzt die schwierige wirtschaftliche Situation. Der "Paro nacional", also ein bundesweiter Streik, sollte die Regierung zum Handeln bewegen. Die Reaktion damals: Gewalt. Etwa 170.000 Polizisten schickte die Regierung. Sie sollten die 200.000 (laut Behörden) bis zu einer Million (laut OrganisatorInnen) Protestler in Schach halten. Bereits am ersten Tag gab es drei Tote.

In Stuttgart fällt der kolumbianische Widerstand zahlenmäßig etwas geringer aus. Sechs Aktivistinnen besprechen auf dem Marienplatz die Lage. Die Sonne sticht auf den Boden und in die Gesichter. Die Musik scheint Selbstfindung zu betreiben: Schallwellen mäandern zwischen Chart-Hits, Elektro-Pop und hartem Psy-Trance. Eine überproportionale Zahl an Brusttaschen und vermeintlich modischen Anglerhüten deutet auf ein sehr junges Publikum hin. Doch die Sommerferien-Szenerie trügt. Denn die sechs Frauen sprechen über Menschenrechtsverletzungen, Verschwundene, Gewalt und ökonomische Perspektivlosigkeit in Kolumbien. Eigentlich wäre heute Demo gewesen.

Dania Reyes ist enttäuscht. Sie kramt ihr Handy hervor, zeigt die WhatsApp-Gruppe "Paro Nacional Stuttgart" mit 134 Mitgliedern. Nur acht davon hätten sich zurückgemeldet – darunter einige OrganisatorInnen. "Vielleicht sehen manche keine Notwendigkeit mehr für Protest, sobald sie hier leben. Aber mich macht das traurig", sagt die 27-Jährige. Die Organisatorinnen zogen den Stecker aufgrund der mageren Resonanz.

Wer sich dagegen in Kolumbien an den Protesten gegen die Regierung beteiligt, lebt gefährlich. "Mein Cousin Cristian kann ein Lied davon singen", sagt Dania Reyes. Ein paar Versuche per Telefon, vergebliches Tuten – dann nimmt er ab. Cristian Torres zeichnet die Geschehnisse nach. 16. Mai dieses Jahres, ein friedliches Zusammenkommen, Musik, gute Laune. Eine Mini-Demo in Kolumbiens Hauptstadt Bogotá, knapp 200 Menschen sind anwesend – auch Kinder und Senioren. Unbekannte versuchen, eine Statue anzuzünden. Die Stimmung kippt. Sein Cousin, mit dem er unterwegs war, meinte noch: Bald könnte es ungemütlich werden, wir sollten uns losmachen. Innerhalb von zehn Minuten, erzählt Torres, waren Einheiten der ESMAD vor Ort.

Die sogenannte "Escuadrón Móvil Antidisturbios" ist eine gefürchtete Sonderheit der Polizei. Sie bekommt viele ihrer Waffen aus den USA geliefert – was die Menschenrechtsorganisation Amnesty International scharf kritisiert. Sie fingen an, führt er weiter aus, Demonstranten zu attackieren. Schüsse seien zu hören gewesen. Er und sein Cousin versuchten zu fliehen. Beide verlieren sich in der Verwirrung und dem Chaos der Nacht. Schließlich holt die Polizei Torres ein. Er erzählt, wie die ESMAD-Einheiten mehrfach hart und gezielt zuschlugen, obwohl er keinen Widerstand leistete. Auch in den Genitalbereich. "Sie werden ausgebildet, Menschen so zu verprügeln, dass keine Spuren am Körper bleiben", behauptet er. "Sie sagten immer wieder zu mir: ‚Wir werden dich töten. Wir werden dich verschwinden lassen.‘" Später hätten sie ihn gehen lassen, sein Telefon aber eingesackt.

Friedliche Demonstranten als "Terroristen"

Mini-Möhrchen mit pikantem Hummus und dunkle Trauben zieren das Buffet der Aktivistinnen in Stuttgart. Dazu wird Weizenbier serviert. Sie planen bereits die nächste Aktion. Vielleicht etwas mit Essen? Empanadas? Oder: Botschaften mit Sprühkreide auf den Boden malen. "Zum Beispiel #SOSKolumbien", schlägt Nataly González vor. Sie ist seit November 2019 Teil der Stuttgarter Soli-Gruppe. Sie erinnert sich: Zur allerersten Demo auf den Schlossplatz kamen über 200 Leute.