Nein, das ist nicht negativ gemeint. Das heißt nur, dass der nach Motiven seines eigenen Romans "Mittelreich" inszenierende Josef Bierbichler – Schauspieler, Schriftsteller und jetzt erstmals auch Regisseur – seinen Stoff gar nicht in die eine und durchgängige Form bringen will. Weil diese nämlich runden und glätten, ja, weil diese dazu führen könnte, etwas zu bewältigen, was für ihn nicht zu bewältigen ist. Diese kurz vor dem Ersten Weltkrieg einsetzende Familiensaga wird deshalb auch ästhetisch zu einem sperrig-eigenwilligen Film, der sich bewusst von üblicher Erzählroutine absetzt. "Man kleistert dem Publikum mit Unterhaltungszeug Augen und Hirne zu, damit es nicht sieht, was es ununterbrochen anschauen müsste. Und das Publikum ist meist auch noch froh drum ...", so konstatiert Bierbichler, und fährt fort: "Mediale Unterhaltung ist organisiertes Verdrängen der Wirklichkeit."

"Zwei Herren im Anzug" dagegen ist dies nicht, dafür aber, man muss es so sagen, eine Zumutung. Will dies aber auch sein und soll dies auch sein. Immer wieder wechselt Bierbichler, damit man sich nur ja nicht zurücklehnen kann, damit nur ja keine Ruhe aufkommt, die Stile, die Tempi und die Tonarten, holpert und stolpert manchmal voran, bricht auf, was gerade in Fluss zu kommen droht, feuert in die zunächst schwarzweiß gefilmten Rückblenden Farbe hinein, beendet eine fast semidokumentarisch wirkende Sequenz vom Wirtschaftswunder mit einer veritablen und kitschkatholischen Himmelfahrt. Und irgendwann ist noch eine drastische Sauschlachtung zu sehen, bei welcher der besoffene Metzger verwundert in die Stille nach dem Schuss sagt: "Jetzt hob I mir in die Hosen g'schissen." In eine Lederhose, eh klar. Denn das ist natürlich auch ein Film, der um Bierbichlers bayerische Heimat kreist. Auf gar keinen Fall aber ist es ein bayerischer Heimatfilm.

Aber man muss es sich nicht denken, man kann es fast immer sehen. Bierbichler lässt nichts im Vagen, er ist kein subtiler Andeuter, sondern ein Berserker der Visualisierung. Selbst seine barock aufgetürmten Metaphern und Symbole brauchen keine Expertenanalyse, sie sprechen klar und direkt. Nur die Bedeutung dieser zwei Männer, die sich manchmal ins Bild schleichen und aus dem Hintergrund beobachten, bleibt zunächst rätselhaft, die irritieren den Pankraz, der sie nicht kennt und irgendwie aber doch. Haben sie was mit dem nun Zweiten Weltkrieg zu tun, über den Pankraz zu seinem Sohn sagt: "Weiß nichts mehr, nur weiße Landschaften, sonst nix!" Aber irgendwas war da, das spüre er, da sei etwas in seinem Kopf wie ein Kadaver.

Später gesteht Pankraz seinem Semi, der ihn mit Vorwürfen konfrontiert: "Ich war zwar nie ein Nazi, doch kein Nazi war ich auch nicht!" Ein Satz fürs bayerisch-deutsche Geschichtsbuch. Ein Satz, der auch vom Schriftsteller Herbert Achternbusch stammen könnte, in dessen Filmen und Stücken Bierbichler schon früh seine ganze Person hineinwuchten konnte. Könnte umgekehrt auch jener berühmte Achternbusch-Satz, in dem der Autor sein Verhältnis zu Bayern formuliert, von Bierbichler stammen? "Diese Gegend hat mich kaputtgemacht, und ich bleibe so lange hier, bis man ihr das ansieht." Nun, der zweite Teil schon, für den ersten Teil aber wirkt Bierbichler zu widerständig-robust. Es ist in seinem Film übrigens nicht nur Achternbusch als Vorbild zu erkennen, es wirken sozusagen auch noch mit: die kritischen Bayern-Dramatiker Martin Sperr, Franz Xaver Kroetz, Marieluise Fleißer. Oder Rainer Werner Fassbinder, vor allem, wenn dessen Stammschauspielerin Irm Hermann als eine von Pankraz' garstigen Schwestern ihr Markenzeichen spießig-bigotte Pikiertheit zelebriert.