Stellenabbau bei Weru in Rudersberg

Das Betriebsratsbüro ist im Hochwasser abgesoffen, so wie die gesamte Produktion der Firma Weru. Alle Unterlagen: weg. Nun trifft man sich im Vereinsheim des TSV Rudersberg. Das funktioniert, weil der Betriebsratsvorsitzende Rüdiger Augustin bis vor Kurzem ehrenamtlicher Leiter der Fußballsparte war. 58 Jahre ist er alt, seit 35 Jahren schafft er bei Weru. Zuletzt war er Abteilungsleiter der Alu-Türen-Fertigung, seit Juni ist er freigestellt für die Betriebsratsarbeit. Er habe nun "die ehrenvolle Aufgabe, das schwankende Schiff wieder auf Kurs zu bringen", sagt er und wirkt dabei ein wenig zweifelnd. Seit einem Jahr im Betriebsrat, seit Juni Vorsitzender – und nun Krise. Seit 181 Jahren werden in dem 12.000-Einwohner-Ort nordöstlich von Stuttgart Fenster und Türen produziert, zunächst aus Holz, seit Mitte der 1960er aus Kunststoff, mehrmals verkauft, gehört die Firma mittlerweile zum dänischen Konzern Dovista. Der Name Weru setzt sich aus den Anfangsbuchstaben von Willy Eppensteiner Rudersberg zusammen, Betriebsleiter ab 1935. Die örtliche Verwurzelung hat für die Belegschaft Gewicht. "Mein Großvater war der erste Mitarbeiter bei Weru", erzählt Bernd Matzke sichtlich stolz. Er selbst arbeitet in der Hebeschiebetüren-Fertigung. "In meinen Adern fließt gelbes Blut", sagt er lachend. Gelb ist die Weru-Farbe, und wie Matzke fühlen hier viele Beschäftigte.

"Ich hätte das noch 30 Jahre lang machen können", sagt Fatih Yildiz. Sein Großvater hat bei Weru gearbeitet, die Mutter und dann auch der Vater. Er selbst ist seit 2017 dabei, in der Füllungsabteilung, und er findet die Arbeit "okay, weil man da auch mitdenken muss". Der Zusammenhalt unter den Kollegen (hier arbeiten fast nur Männer) sei sehr gut, viel werde auch privat miteinander unternommen. Umso bitterer wäre es für Yildiz, hier nicht mehr arbeiten zu können. "Dass die jetzt 180 Jahre einfach wegschmeißen, das kotzt mich schon an." Nach Thüringen zu gehen, ist für ihn keine Option. "Wir sind hier aufgewachsen, ich hab' Familie hier, wir haben gekauft. Außerdem hab' ich gehört, dass die da nicht so freundlich mit Ausländern sind."

Mit Familie meint Yildiz nicht nur Frau und Kinder. Um ihn herum stehen Onkel und Cousins. Engin Cimen, Süleyman Cimen, Muhammet Cimen, später kommt noch Ahmet Cimen dazu. Mittendrin Bernd Matzke. "Ich bin mit denen aufgewachsen." Alle haben gelbe Weru-Warnwesten an, sie wollen gesehen werden, wenn sie gleich die Holzkreuze im Dorf aufstellen. 150 haben sie gebaut, so viele wie Jobs verloren gehen. Über jedes Kreuz wird ein graues Weru-Poloshirt gestülpt, auf den Hänger werden sie von einem kleinen Traktor durch den Ort gezogen. Obendrauf Süleyman Cimen, Onkel von Yildiz. Das sei sein Traktor, sagt er. Er habe Streuobstwiesen und sei auch Jäger – deswegen das Gefährt. Gemächlich tuckert er zum Ortsrand. Hier schlägt Muhammet Cimen, der größte von den Männern, mit einem schweren Hammer die Kreuze in den Boden. "Das Transparent noch", ruft einer. "Weruaner kämpfen um ihre Arbeitsplätze", steht da drauf, und es soll zwischen zwei Kreuze gespannt werden. "Kabelbinder?" "Hab' i net", sagt Ahmet Cimen, Bruder von Süleyman, Betriebsrat und gerade Tonangeber. "Dann nehmen wir ein Seil zum Befestigen." Gesagt, getan, das Transparent wird angebunden. "Taschenmesser?" "Hab' i net", heißt es wieder. Ahmet Cimen grinst. "Wollte ich nicht, sonst schreibt die Presse was über Türken und Messer." Die Stimmung ist gelöst, es wird gefrotzelt.

Am nächsten Vormittag versammeln sich bei einer Mahnwache auf dem Weru-Parkplatz direkt am Werksgelände rund 80 Männer. Sie stehen etwa hundert Meter weg vom provisorischen Zaun, der um das Firmengelände gezogen wurde. Dahinter sitzt ein junger Wachmann, weiter drinnen zu sehen sind Arbeiter, die Schutt in die korrekten Container sortieren. Hinter dem weißen Plastikstuhl des Wachmanns liegen aneinandergereiht weiße Säcke mit der Aufschrift "Vorsicht! Enthält Asbest". Von Asbest haben die Protestierenden auf dem Parkplatz noch nie gehört, interessiert sie jetzt auch nicht, sie wollen zuhören.

Ahrens versichert den Beschäftigten seine Solidarität und lobt sie für ihr Engagement. "Wir stehen an Ihrer Seite." Und er sagt, die Verlagerung sei für den Ort ein herber Schlag. "150 Arbeitsplätze, das sind 150 betroffene Familien."

Nach der kurzen Kundgebung stehen die Weruaner in Grüppchen zusammen, diskutieren die Lage. "Wenn die sagen, es macht keinen Sinn, hier weiter zu produzieren, kann ich nur erwidern: Es macht doch keinen Sinn, 150 Leuten Abfindungen zu zahlen und da drüben auszubauen", sagt Andi Zimmermann. Der 35-Jährige ist Vorarbeiter in der Rollierung, seit 14 Jahren bei Weru und hat die Hoffnung noch nicht aufgegeben, dass er mit seinen Kollegen die Geschäftsleitung zur Umkehr bewegen kann.