Schwarzwaldhaus gerettet

Daher die Sense, und wegen Sorgs Faible fürs Authentische. Das hat ihn hierhergetrieben, auf einen rund 1.000 Meter hoch gelegenen Granitbuckel im Schwarzwald, wo Bauern ums Jahr 1650 ein zunächst bescheidenes Hirtenhaus bauten. Damals war Rembrandt auf dem Zenit seines Ruhms, Ludwig XIV. ein Teenie, und in Venedig begann der Bau des Hauses Pesaro. Auf dem windigen Höhenzug bei Triberg reichte es immerhin für ein Holzhaus in der ortsüblichen Bauweise, an der südöstlichen Ecke von einem großen Barock-Kruzifix beschützt. Was die Standfestigkeit des Gebäudes anging, haben sich die Einheimischen nie allein auf den Allmächtigen verlassen. Die Bauweise der Schwarzwaldhäuser mit ihren gewaltigen, tief gezogenen Dächern ist ein Kapitel bäuerlicher Baukunst für sich. "Die riesigen Flächen dürften eigentlich den Stürmen hier oben gar nicht standhalten", erklärt Sorg, "erst in Windkanal-Versuchen mit Architekturmodellen hat sich der Trick gezeigt: Weil die Häuser quer zur Hauptwetterrichtung stehen, bildet der Wind hinter dem Giebel einen Wirbel. Der stabilisiert das Dach, statt es wegzureißen."

Was den Häusern zugute kam, setzte ihren Bewohnern herbe zu. Die Männer mussten den Rohstoff Holz aus dem Wald holen, eine heute noch lebensgefährliche Arbeit. Und die Frauen schufteten buchstäblich im Qualm. Alle paar Jahre musste der Ruß von der Decke gehämmert werden, so massiv waren die pechschwarzen Ablagerungen. "Was das für die Atemwege hieß, lässt sich leicht erahnen", sagt Reinhard Sorg.

Der Postbote war auf Skiern unterwegs

Der Mann trägt zwar manchmal dreiviertellange Lederhosen als Alltagskleidung, aber ein Nostalgiker ist er nicht. Davor bewahrt ihn schon sein Interesse an historischen Zusammenhängen. Sorg kann berichten, wie verblüffend waldarm die Umgebung seines Hauses in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts war – weil nach den Weltkriegen große Mengen Holz als Reparation nach Frankreich gingen. Zum Heizen gab es damals nur den Torf aus dem nahen Moor. Oder er gibt die Erzählungen der Vorbesitzerin wieder, dass winters bei Ostwind in der Guten Stube, neben der Küche dem einzigen beheizten Raum im Haus, an der Außenwand Null Grad herrschten. Die Familiengeschichte seiner Vorgänger hat es Reinhard Sorg besonders angetan. In der Stube zeigt er ein Album mit alten Quittungen und Notizen, Zeitungsartikel aus dem Lokalblatt, vor allem aber Fotos.

Auf dem Hochzeitbild des Altbauern, aufgenommen vor gut hundert Jahren, schimmert das Bildsilber des analogen Fotopapiers, ernst schaut das Paar in Festtagskleidung dem Betrachter entgegen. Ein winterlicher Schnappschuss zeigt den Postboten, der auf Skiern ans Fenster fährt und ein Kuvert überreicht, und einige Motive aus der Guten Stube sind exakt dort aufgenommen, wo Reinhard Sorg sie heute aufschlägt. In den 1920er Jahren sieht man die ganze Familie beim Strohflechten, später bei Holzschnitzerei, vor allem für die Produktion von Schwarzwalduhren.

Den Langenbachhof hat Sorg nach seinem Umzug auf die sonnige Höhe zum Tagungs- und Ferienhaus gemacht, sein Wohnhaus öffnet er gelegentlich für Schulgruppen. Dann zeigt er auch seine Oldtimer, den Unimog mit dem Schneepflug, den Adenauer-Mercedes für die gepflegte Ausfahrt in der Sommerfrische, den 50er-Jahre-LKW für den Holztransport. Und er zeigt die historische Modellbahnanlage, hergestellt unter anderem von der Nürnberger Firma Bing, deren jüdische Inhaber von den Nazis ins Exil getrieben wurden. "Auf dem Blechmodell eines Gebäudes gibt es eine Fahne mit Hakenkreuz", erzählt Sorg, "wenn da die Lokomotiven von Bing drumrum kurven, kann ich den jungen Leuten begreiflich machen, wie komplex, vielschichtig und hart Geschichte oft ist." Und wenn es dem Hausherrn je zuviel wird mit den Irrungen und Wirrungen der Historie, dann gibt es immer etwas Handfestes zu tun hier oben am alten Haus. Die Lupinen sind zäh.